UNE AUTRE POÉSIE, UNE POÉSIE AUTRE

                         

UNE AUTRE POÉSIE, UNE POÉSIE AUTRE

                                   La présente traduction est un supplément à mon analyse du recueil de poèmes de M. Mesmoudi, faite le 18 décembre dernier, grâce à l'invitation de l'aimable équipe de l'association AMAAL de Tanger (voir lien infra). J'y avais parlé des axes particuliers du signe poétique chez l'auteur. Poésie de la dissémination (Cf. Derrida) et de la béance du Sens (Cf. Eco), deux aspects distinctifs et singuliers de la nature de l'Être. La poésie n'est plus ici une narration sentimentale d'un poète raté, un manifeste politique de pacotille ou un journal névrotique d'un faux prophète, comme on en voit partout aujourd'hui. Elle est en rupture avec la tradition littéraire, une invitation, par son émiettement syntaxique, au voyage et à la réflexion. Le titre même augure déjà que les signes linguistiques seront en distorsion, libérés de la forme grammaticale et du joug de la rime, avec, comme solide support, la profusion des figures de style, seules capables de "montrer" dans sa nudité et sa multiplicité l'Être confronté à son imaginaire, ses rêves et ses souffrances. Vous conviendrez, après lecture, qu'il s'agit d'une autre poésie, une poésie autre... Un poète pas comme les autres.

TÉMOIGNAGES   SISMIQUES

Nous nous sommes réveillés face au cauchemar du siècle

Ce n’est pas le cimeterre creux qui traverse les

os dans les camps de concentration

et féconde les fougères emblèmes de la faim

Nous attriste l'angoisse des temples grecs

La froide solitude des couloirs que font rêver

                     les sanctuaires

Ceux qui gisent étourdis de sommeil

se perdent dans les quais de l'indignation

et réapparaissent  sur les falaises de l'oubli

Y aurait-il une mort aussi sacrée

plus intime

                     plus cabalistique

que celle dont on se souvient en mourant?

Même si la mort nous attend en doublant la

                     rue couleur d'olive

où le quai profère son gazouillis païen

et les navires mordent

                     dans les mangroves

ni les versets de Léon Felipe ne peuvent nous sauver

...

J'aimerais moi aussi être un potier du vers

messager de la ville qui traverse la côte

repérer une rime lointaine

                     aliénée

m'engager dans les affaires locales de la poésie

découvrir de nouveaux vols

une musique autre distinguant le doigté de la teinte

                     le ton de la ténacité

                     le poète des ténors creux

qui attentent avec leur chanson à la lune

...

Pour vivre ici

on se nourrit tous les jours

                    de barbelés à lames

Peux-tu les imaginer?

Il a l'accent perfide et rabougris

le toucher atroce

                    étourdi

le palais endurci

par les jaguars ivres qui

                   se mutilent à l'aube

Le regard ensanglanté

                  aigre

priant pour que la peur ait évaporé la ville

et effondré les âmes qui se réincarnent

                  par les coins

au-delà des étoiles et des rapports médico-légaux

L'angoisse prend les corps en otage 

ils évoquent ce jour atroce

Ils ne cèdent pas

Ils survolent les alcôves comme de minces balcons

cordouans

des lances rouillées

pénètrent les toits plats de l'ignominie

cherchant l'odeur d'une faible lumière

ou le soufre chaud d'un bébé

...

À quoi sentent ces fosses communes

ce tournesol éteint

ce cortège funèbre ?

Quel est le goût de cette langue éteinte ?

dans laquelle émergent ces choses précaires

ces fatidiques

                    et usées aurores ?

Devrons-nous sculpter un langage familier

dans lequel nous puissions cracher  tous les démons

ces êtres malsains et jaloux ?

Ce poème pourrait être notre héritage

culturel de la nation

il aurait une valeur économique ajoutée

ou au moins une sueur différente sur le front

...

Ce n'est peut-être pas un paysage de prédilection pour

                       jongleurs et touristes

Où sont les poètes ?

Ils ont encore peur

Maintenant que le corps circulaire de Dieu nous presse

                       le vers tremblant

                       la prière funèbre

Maintenant que nous exhorte son argile mélodieuse

Maintenant que nous manque l'air qui a comblé

                       la vallée

Maintenant que les malheureux ont besoin

                        des lampes

et des sarcophages vides

Où sont les maudits poètes

à la barbe de prophètes et aux lèvres de fumeurs

qui crient contre les injustices

                        avec les pieds criblés

et s'élèvent blessés devant le vers ?

...

Nous incite un vers imprécis

qui chante la litanie brisée des enfants héros !

Nous ne devrions pas avoir besoin de charlatans

                       qui empestent sur les places

et invoquent les alliances secrètes

le pacte originel de notre ville

...

Dans cette enclave de solitude et de ruines

de déceptions

                   de gouffres et de  lacunes gothiques

                   j'essaye d'ouvrir cette voie

qui justifie ce que j'écris aujourd'hui

Serais-je absous par ceux qui s'élèvent

                  incertains devant la cécité ?

Devrais-je périr dans la tentative

ou tout simplement disparaître comme ce moine

qui pour traverser humblement la muraille

laissa par écrit ses enseignements

et disparut à jamais sans laisser de traces ?

...

Si seulement écrire

servirait à aspirer au vide

et à l'oubli !

Si seulement écrire

servirait à empoisonner la feuille blanche

et nous libérer

nous débarrasser de nous-mêmes !

https://ahmedoubali.blogspot.com/2018/12/lo-bello-y-lo-siniestro-en-la-poesia-de.html

Avec l'auteur et mon collègue M. Hamzaoui.

                                                    (18/12/18)