Llevaba viajando desde el alba para
evitar los estragos de la terrible canícula de julio: muchos kilómetros a pie,
otros a lomo de un burro y en una destartalada furgoneta de transporte de
gallinas y huevos. Me detuve para descansar en una desértica encrucijada de
caminos rurales, a la salida de Sidi Rajal, esperando a que pasara un vehículo
y me recogiera para Marrakech. El sol apuntaba al este y empezaba a
desperezarse, lanzando sus rayos y bañando el lugar como un reflector azotador,
disipando toda sombra, dejando el aire estancado y cargado de un calor
asfixiante. Noté pronto que mi camisa azul estaba empapada de sudor, el cuello
y las axilas mojados, como si me hubiesen rozado con agua caliente. “Tengo que
llegar a Tánger y tomar ese maldito barco, cueste lo que cueste”, pensé,
agobiado por la mísera situación en que dejé a mi familia. Iba a reanudar mi
caminata cuando, de improviso, vi acercarse un viejo mercedes 240. Me puse al
borde de la carretera y levanté el pulgar, esbozando una sonrisa tonta e
intentando recobrar mi compostura, antes desaliñada e indecisa. El conductor me
adelantó, visiblemente reacio a recoger a un pobre campesino, pero de pronto
aparcó a unos metros de distancia. Bajó la ventanilla, extendió el brazo y con
la mano me indicó que subiera.
—¿Qué hace por aquí un joven a una
hora tan temprana? —preguntó, arqueando las cejas y observando cómo me
reclinaba tímidamente en el asiento del pasajero—. ¿Algún trabajillo en
Marrakech? —añadió con una risotada
amarga, mirándome de hito en hito, antes de reanudar la marcha.
—Para serle sincero, señor, pienso
tomar allí el tren para Tánger
—contesté, después de dejar que su pregunta flotara en el aire un
momento, temiendo que mi confesión le contrariara.
—¡Vaya! ¡Y vas sin equipaje ni indumentaria
decente! —exclamó con dureza y casi
irritado, al observar mi camisa y mi pantalón desteñidos.
—Ni dinero, señor, si quiere que le
diga la verdad. Tengo solo para el tren
y los bocadillos.
—¿Y por qué tan lejos cuando puedes
encontrar trabajo por aquí también? —espetó casi con desdén, moviéndose
inquieto en su asiento.
—Pienso emigrar a España,
señor. Me esconderé en un conteiner,
como ya lo hicieron algunos amigos míos que ahora viven cómodamente.
El hombre se quedó mudo,
probablemente escandalizado por mi loco proyecto. Aproveché este silencio y le
miré de soslayo. Tenía un inconfundible parecido conmigo, aunque más gordo:
alto, esbelto, cargado de espaldas, de unos treinta años, cabello abundante y
negro, rostro huesudo y piel morena. Pero la ropa ostentosa que llevaba y el
reloj de oro que centelleaba en su muñeca indicaban que era rico e importante.
Advertí una reciente y seria equimosis en su mejilla derecha.
—¿A qué familia perteneces?
—inquirió a quemarropa, probablemente para eludir el tema—. Yo me llamo Zubeir
Benamor, vivo en Agadir y soy hombre de negocios.
—Abdelatif El Kadiri, oriundo del
valle Aït Bu Gurmés, al sur de la zagüía
de Sidi Musa.
—¡Ah! Sí, conozco, está al otro lado de las
Cascadas de Uzúd que acabo de dejar
atrás. Los turistas lo conocen como el Valle Feliz, debido a esa famosa leyenda
de los amantes bereberes. —Me escrutó un momento, mientras conducía, arrugando
la frente antes de declarar, dubitativo—: tu indumentaria no concuerda con tus
buenas maneras, ¿o me equivoco?
—Me licencié en humanidades,
señor —dictaminé, sin mostrar que la
primera parte de su frase sonaba como un
puñetazo en mi estómago—; me presenté a varias oposiciones pero no aprobé
ninguna. Sin embargo, sé que algunos de mis amigos no se presentaron pero sí
fueron admitidos.
—No ha de sorprendernos. En este
país ocurren las cosas más inverosímiles del mundo. Te informo que voy también
a Tánger para entregar allí algo valioso y volver. Primero desayunamos en Marrakech. Es una
ventaja estar acompañado cuando el viaje es largo. —Suspiró con alivio, para añadir luego,
resoplando—: dime, ¿sabes conducir?
—Sí, claro,
obtuve el carné hace dos años. Se lo enseño si quiere —recalqué con un
tono triunfante y solícito.
—¡Estupendo! Así, nos alternaremos durante el viaje.
Llegamos a destinación y aparcamos
muy cerca de la mítica Yema-el-Fna (o plaza del juicio final), llamada así
porque en el pasado se exhibían en ella
las cabezas cortadas de los ajusticiados. Nos instalamos en uno de sus típicos
y muy concurridos restaurantes y pedimos un pantagruélico desayuno marrakechí.
Alrededor, los turistas solo comentaban aturdidos la previsión meteorológica
que anunciaba altas temperaturas pudiendo superar los 50 grados. Una turista
que estaba de espaldas a mi derecha atrajo mi atención, no por sus esbeltas
curvas sino por su raro peinado: tenía la cabellera rubia recogida en trenza de
cola de pescado.
Después de desayunar nos metimos en
los aseos, antes de reanudar la marcha.
Momentos más tarde me sorprendió
ver que el coche tomaba una carretera rural.
—Voy a coger la secundaria para
evitar los múltiples controles policiales
—aclaró Zubeir, al observar que le estaba mirando con el ceño fruncido—,
como sabes, aún estamos en estado de emergencia, tras el atentado fallido. Un
gran alivio que los golpistas estén entre rejas.
—Una suerte para todos nosotros.
Perdone mi indiscreción, ¿está seguro
que este coche nos llevará hasta Tánger? Parece destartalado.
—Parece, es la palabra. Y las
apariencias engañan, amigo mío. Parece deteriorado pero tiene un motor nuevo.
Además, con lo que llevo dentro, vale más de lo que te puedes figurar. Nuestro
itinerario está indicado en el mapa. Me sustituirás en Muley Buazza. Puedes
dormir un poco, mientras yo conduzco.
Estas declaraciones me dejaron
turbado pero no dije nada para evitar ser indiscreto. Me asaltaron entonces
muchas preguntas. Me arrellané en el asiento y cerré los ojos, simulando echar
una cabezada. Caí en la cuenta de que estaba viajando con un contrabandista.
¿Qué llevaría en el maletero de muy valioso?
Sentí escalofríos en la espalda, pese al calor que hacía, al pensar en la droga. Intuí en ese momento
que el viaje iba a ser pesadillesco.
Repostamos en la gasolinera de
Ras-El-Aín y salimos en tromba, con los
neumáticos chirriando. Antes de llegar a Tamelalt, una terrible sacudida
desestabilizó de repente la conducción, al reventarse una de las ruedas
delanteras, haciendo que el vehículo zigzagueara y saliera expulsado de la
carretera. Zubeir intentó mantener el equilibrio, quiso esquivar un obstáculo
pero la velocidad con que iba no se lo permitió: el coche cruzó a trompicones
el terraplén, revolcó por el barranco donde terminó empotrándose
aparatosamente. El brutal impacto hizo que nuestras cabezas chocaran
abruptamente contra el salpicadero, antes de echarse atrás, como movidas por un
resorte. Me incorporé y noté una ligera contusión en la frente. Me esmeré en
socorrer al conductor pero descubrí, horripilado, que estaba muerto: además del
golpe en la frente, tenía la laringe aplastada, por impactar contra el volante.
Nunca había estado antes junto a un
cadáver. Aquella situación me provocó náuseas y sentí un desgarrador nudo en el
estómago, como si hubiera recibido una puñalada ardiente. Me quedé sin aliento y mareado. El rostro
cadavérico del pobre hombre me provocó una tensión sofocante que se apoderó de
mi pecho, los hombros, los brazos, el cuello y la espalda, paralizando todas
mis articulaciones y me sentí como un
pájaro sin alas, al ver cómo cambiaba mi destino. Intenté recuperar la
respiración. Mi corazón golpeaba tan fuerte que sus latidos podían oírse a
distancia. Al mismo tiempo un remolino
de pensamientos estallaba en mi mente. Salí del coche para pedir socorro a los
aldeanos, buscar un dispensario, una gendarmería…
Es lo que se suele hacer en las
películas. Incluso en la vida real. Pero no en mi caso. Me esperaba la condena perpetua, porque:
¿quién, en efecto, creería en la inocencia de un miserable emigrante sin
recursos, viajando con un hombre de negocios adinerado? Nadie. Nadie pensaría que un simple pinchazo
de rueda hubiese provocado la muerte de un hombre joven y robusto. Una imagen
devastadora me puso entonces carne de gallina: me veía en el banquillo de los
acusados. ¡Con un cadáver entre brazos! ¡Acusado de asesinato en primer grado!
¡Se acabaron mis sueños de hacer fortuna en España! Volví al coche angustiado y
me encerré con el cadáver. Noté pronto que necesitaba aire pero sabía que no lo
había, porque el sudor me resbalaba por las axilas, me escocía los ojos y el
calor empezaba a asfixiarme. Intenté
tragar saliva pero tenía la garganta seca y rasposa. Entonces un repentino
impulso me sacudió: salir corriendo, huir, desaparecer en la naturaleza.
Salvar mi pellejo.
Salí de nuevo del coche, subí a la carretera para huir y me quedé
petrificado al ver que se acercaba un viejo aldeano a lomo de un burro cargado
de hortalizas y acompañado por un adolescente. Intenté disimular sin lograrlo
el pánico y la agitación que me embargaban, explicándoles lo del pinchazo, pero
sin hablar del muerto. Y, para mi gran sorpresa, el viejo, servicial y
sonriente, sacó una cuerda, como por arte de magia, amarró un extremo al gancho del parachoques y
ató el otro al burro y así logramos remolcar el vehículo hasta el arcén donde
procedí a sustituir la rueda reventada, ayudado por padre e hijo. Durante toda
la operación, noté cómo lanzaban miradas sospechosas y recelosas hacia el interior
del coche, como si quisieran adivinar su contenido. Nada podían ver porque las
ventanillas estaban subidas y eran de cristal esfumado opaco.
Hice ademán de pagar al viejo pero
este meneó la cabeza, sonriendo. Esperé hasta que se hubieron alejado en dirección
contraria, para tomar una decisión. Eché un vistazo alrededor. Nadie a la
vista. La comarca estaba desértica, debido al calor abrasador y solo algunas
casas de adobe, muy distanciadas, se divisaban a lo lejos. El sol brillaba como
un candelero ardiente suspendido sobre el campo, en un cielo azul que se
extendía hacia el infinito. Aproveché esa soledad para colocar el cadáver en el
asiento del pasajero, con la cabeza reclinada sobre la ventanilla, en postura
de alguien que duerme profundamente, arrancar y salir en tromba. Minutos más
tarde, y por fortuna, un Scooter deportivo, color amarillo, pasó
atronadoramente a toda velocidad, adelantándome. Mi plan de salvación era
simplísimo: abandonar el coche con el cuerpo en la próxima y desolada desviación
en dirección de Ulad Mansur. Aminoré pues la velocidad, acechando el lugar.
Sabía que estaba a la izquierda de la calzada.
Momentos después, al llegar a la
estación Total, vi que un gendarme motorizado, que acababa de inspeccionar al
conductor de la moto Scooter, me hacía
señales de aparcar en el arcén. No, no era un efecto de espejismo ni de una
alucinación. El policía ocupaba el centro de la calzada en carne y hueso. Miré
de soslayo al cadáver y me sentí perdido. Pensé en la droga camuflada en el
maletero y la imagen de la reclusión perpetua estalló de nuevo en mi mente.
Aparqué, corté el contacto y bajé la ventanilla, en
espera del calvario final. “Le contaré
todo lo ocurrido”, pensé, consciente de
que no me creería. Noté que el pavor
anterior volvía a apoderarse de mi cuerpo: palpitaciones, sudores, temblores y
dolores torácicos. Me tambaleé aturdido hacia atrás, como si intentara esquivar
una caída mortal.
El policía era joven, cara
cuadrada, ojos movedizos y con la típica expresión dura del agente que ve
culpables por doquier, con intención de
sonsacarles dinero a cabio de un buen trato. Arrugó la frente y vociferó
malhumorado y sin saludar, al ver mi aspecto de aldeano:
—¡Papeles!
Tenía ya dispuesta la documentación
del muerto y se la entregué, haciéndome pasar por él, ya que nuestro parecido
era tal que nos podían tomar por gemelos.
El hombre empezó a hojear y
verificar cada documento por separado, sin dejar de mirarme de hito en hito.
—Muy bien, todo parece en
regla —declaró a regañadientes—, ¿qué le
pasa a tu acompañante? ¿Está enfermo?
—inquirió de repente al agacharse y mirar al muerto, a quien tomó por
alguien que dormía profundamente.
—Es mi hermano —improvisé, dándole
a mi voz un toque de pesadumbre—, es
diabético y está mareado. Lo llevo al dispensario, por la insulina —siseé con aspereza, sin creer lo que decía.
El policía se irguió de inmediato,
como si quisiera escaparse de un repelente leproso.
—Ah, vale
—carraspeó, asqueado—, abre ahora
el maletero.
¡Dios mío! ¡La droga!
Me agité en el asiento. Mi corazón dio un respingo. Inspiré hondo
pero el aire me faltó. Intenté
serenarme. ¡Toda la fortuna de la que me
había hablado Zubeir estaba en el maletero!
Al descubrir la droga, el agente embargaría el coche de inmediato y, al
hacerlo, descubriría que mi acompañante había estirado la pata hacía
tiempo. ¡Asesinado con mis propias
manos!
Bajé del coche sintiendo un agudo
escalofrío recorrerme la medula espinal, a pesar del calor abrasador. Mientras
nos dirigíamos al maletero, el agente no paraba de mirarme sin blandear ni un
segundo. Una mirada rápida, sospechosa
y penetrante. Levanté la tapa con manos temblorosas y con el terror
martilleándome las sienes. Parpadeé, perplejo, reprimiendo un grito de estupor:
¡En el maletero el agente no descubrió ningún doble fondo ni escondites
sospechosos!
Se produjo un silencio sepulcral
que me pareció durar varias horas. Me quedé estupefacto.
—Muy bien —prorrumpió con
displicencia el agente, queriendo sacarme de mi ensimismamiento—, todo parece
en orden, puedes ahora seguir tu camino
—concluyó, esforzándose en imprimir a su voz el tono de un superior que
da órdenes a un subalterno.
Al llegar al cruce, doblé hacia
Ulad Mansur y no paré hasta encontrar una cuneta con matorrales y hierbas donde
poder desembarazarme de lo que podría costarme el cuello. Estacioné por fin en un lugar idóneo. Vacié
primero los bolsillos del muerto: en la cartera llevaba un fajo voluminoso de
billetes de 100 dírhams, varias tarjetas (Seguros, sindicato,
banco) y extractos bancarios.
Guardé el reloj de oro. En la guantera había, además de la documentación del
coche, un vademécum con números de teléfonos y direcciones de varias ciudades,
incluido Tarifa.
Alcé la vista alrededor para ver
posibles intrusos. El sol seguía brillando con intensa fuerza. Nadie a la
vista. Me devané entonces los sesos intentando adivinar el escondite de la
droga. “¿Dónde, en el coche, suelen esconder los narcotraficantes la
droga?”, me pregunté tontamente. Una idea me paralizó y contuve la respiración
antes de exclamar en voz alta: ¡En sus huecos! En las portezuelas, el
paragolpes, los calderines de los frenos y debajo de los asientos. Busqué
entonces un destornillador en la caja de herramientas y el primer intento dio
resultado. El pastel estaba camuflado en el lugar más expuesto a la vista: el
salpicadero, el mismo armazón que
provocó la muerte de Zubeir.
Me quedé boquiabierto ante el
hallazgo.
Aunque no sabía con exactitud el
valor de la mercancía, calculé que los pequeños plásticos con contenido blanco
alcanzarían sumas exorbitantes. Me percaté entonces de que solo la entrega me
hacía millonario, sin necesidad de tener que emigrar a Europa. En caso de venta
por mi cuenta, sería multimillonario. Mi destino volvía a ser reconfortante, y
la cárcel, un viejo y macabro recuerdo. Aquella sorprendente e inesperada
situación cambió por completo mis planes. Imaginé de repente una vida apacible
donde resolvería todas mis privaciones, todas mis frustraciones, todos mis
deseos reprimidos y todas las necesidades elementales de mi familia. ¡Volvería
al pueblo como un gran héroe!
Me temblaron las manos y profusas
gotitas de sudor perlaron mi frente al pensar usurpar la identidad del
muerto. Intenté descartar la idea. Pero una voz interna me disuadió a grito
pelado. No sabía con certeza cuáles serían las consecuencias pero me agarré a
esta alternativa. Y cuantas más vueltas le daba al asunto, más verosímil me
parecía. Hasta el propio gendarme me
había tomado por Zubeir, sin dudar ni un instante. Me encontraba pues en un
contexto escurridizo y prefería pasar de una situación pesadillesca a otra
camaleonesca.
Me asomé para cerciorarme de que no
había nadie a la vista e intercambié subrepticiamente mi indumentaria con la
del muerto, antes de transportarlo y dejarlo reposar en la maleza. Me dolió
mucho que acabara de esa forma, abandonado a las hormigas, pero en términos de
supervivencia, el hombre vuelve inexorablemente a su estado primitivo, dejando
de andar con remilgos. Di media vuelta y pasé el control policíaco de Tamelalt
sin ningún percance: el policía que me inspeccionó me identificó también como
siendo Zubeir Benamor.
El paisaje mostraba inmensos
latifundios áridos dispares con visibles señales de que antes eran plantaciones
de trigo. El sol del mediodía seguía proyectando luminosos rayos que provocaban
espejismo por la carretera. Nada se movía en la inmensidad del paisaje, salvo
una mula arrastrando un carro de víveres en la distancia y una pareja de perros
escuálidos acoplándose. Las pocas casas visibles eran antiguas y de adobe.
Algunas mostraban una placa que indicaba un chiringuito o un café
destartalados. Ningún jardín. Ninguna explanada de reposo o área lúdica.
Aquello parecía un planeta sin oxígeno. Supuse que en verano la mayoría de la
gente o abandonaba el campo para visitar a algún pariente por la costa o
llevaba una vida nocturna.
Pasando la estación de Tassaut vi
no muy lejos una silueta levantando el pulgar de la mano derecha en señal de
autostop. A medida que me acercaba, la silueta tomaba forma. Era una mujer de
unos treinta años, alta, cara exquisita, cintura de avispa y curvas
deslizantes, por llevar un estrecho pantalón blanco y una camisa violeta que
sostenía firmes sus senos agresivos. Calzaba alpargatas color malva. Me detuve
a su altura y abrí la portezuela en
señal de invitación. Se quitó las gafas oscuras, dejando al descubierto unos
inquisidores pero bellos ojos verdes, y echó un vistazo fugaz al coche y
alrededor, indecisa. ¡Una rubia con ojos
verdes y en aquella aldea infernal parecía simplemente una alucinación! Aquello
solo se daba en las películas. Me froté los ojos para creérmelo. Avanzó finalmente, cogiendo su mochila y se
retrepó en el asiento del pasajero, cerrando sin estrépito la portezuela. Su
mirada sensual penetró en los abismos de mi instinto hedónico cuando dijo con
voz etérea:
—Gracias por su amabilidad. Me
llamo Zulija Abdelhadi y pienso ir a visitar a una tía que tengo en Mequínez,
no sé si usted…
—Encantado. Soy Zubeir Benamor.
¡Qué casualidad! Es precisamente mi itinerario —declaré en tono paternalista y
esperanzador, reanudando la conducción,
luego cambié de táctica para descongelar el ambiente y hacerla reír—, la
llevaré gustoso, pero antes tengo que comer algo, si no, moriré en el camino y
no podrá visitar a su tía.
Mi broma había dado en la diana:
soltó una carcajada desbordante, echando la cabeza hacia atrás, luego se
irguió, me miró sonriente con sus ojos lacrimosos y expuso, también en tono de
broma:
—No quiero que se muera ahora que
le necesito. Hay un restaurante en Ulad Nema y si le gusta, comeremos
allí. Le invito.
—Gracias —expresé, sorprendido ante
una invitación femenina, inhabitual en aquella región, luego añadí, viendo cómo
observaba mi desaliñado y sucio rostro—: necesito ducharme en algún hotel, debo
apestar más que una bestia.
—Con este calor, una ducha nos
vendría como anillo al dedo —confirmó,
visiblemente consciente de que me había indispuesto con su observación.
Yo no era ningún mujeriego ni había
tenido antes relación sexual alguna pero lo de “nos” resonó significantemente
en mi mente. También lo de “le
invito”. Me percaté entonces de que era
hora de poner fin a una larga, sofocante y absurda castidad. Atento a la carretera, la miré de soslayo a
los ojos, luego a los labios. Ella hizo lo mismo. Sellamos el trato sin necesidad de hablar.
El calor seguía azotándonos, como
si estuviésemos en una sauna.
Reduje la velocidad y doblé a la
izquierda para llegar al centro. Notamos enseguida que había un impresionante
despliegue policial, probablemente en espera de detener a algunos golpistas
fugitivos.
Pasé por una estropeada cafetería.
Una flecha negra dibujada en la pared indicaba los aseos. Sabía por experiencia
que eran lugares oscuros y con hedores a orina y a excrementos.
Al lado contiguo se notaba un
fuerte olor a fritura que provenía de una hamburguesería ambulante. En una
esquina, un policía nos observó con atención y avanzó hacia nosotros, pero por
razones que no logré entender, siguió su camino. Nos habría tomado por marido y
mujer.
Aparqué junto a una cafetería
moderna y decente, con personal pulcro y terraza cómoda. Lugar idóneo para
almorzar placenteramente. Antes de bajar del coche, le recordé a Zulija —porque lo sabía— que, por no estar casados, teníamos que coger
habitaciones por separado y reunirnos en la suya, después de habernos duchado.
El hotel era una tapadera discreta
para ocultar el mundo subterráneo de la prostitución. De estos que hospedaban a
camioneros, viajantes y adolescentes que buscaban placeres ilícitos lejos de
las miradas indiscretas. De modo que no me extrañó volver a ver al Scooter
amarillo aparcado en las inmediaciones.
Dejé primero a Zulija adelantarme,
luego me presenté a la recepción. El encargado, un hombre nervudo, corpulento y
de hombros inclinados, me miró sardónicamente, haciéndome entender con un guiño
de ojo que sabía de qué pata cojeaba. Ese guiño tenía un precio, claro, y se lo
incluí generosamente en el importe. Me susurró entonces al oído, como si
temiera ser escuchado, el número de la habitación de Zulija.
Mi habitación era ordinaria pero
limpia. Un pequeño televisor empotrado en la pared, un armario, una silla y un
sofá. Me metí sin pensarlo en el cuarto de baño, me desnudé y empecé a quitarme
de encima la hediondez acumulada desde varios días. Me afeité también la barba
y el vello de las axilas y los genitales y me cepillé largo rato los dientes.
Media hora después abrí la bolsa de
Zubeir, elegí la mejor indumentaria y me vestí pulcramente. Examiné petulante
mi aspecto en el espejo del armario: me sorprendió verme rejuvenecido, esbelto,
rostro afilado, ojos claros y rasgados, dureza en la mirada y seguridad en el
ademán.
Acto seguido, pasé subrepticiamente
a la habitación de Zulija para inaugurar la fiesta de los fuegos artificiales.
Mucho más tarde, nos reunimos en la
cafetería, almorzamos y nos arrellanamos después en un cómodo sillón de piel
para saborear el exquisito té a la menta de la región, bajo el encanto de una
música miliunanochesca.
Tras lo cual salimos del centro, haciendo
chirriar los neumáticos y dejando atrás el griterío de la muchedumbre. Nos
detuvimos poco después en el emblemático mirador Um Rabíe —parada obligatoria para los románticos— para
admirar el afluente del mítico río y zambullirnos unos minutos en sus frías
aguas para mitigar los azotes de la candente canícula.
Aparqué junto a un corpulento
guarda de coches al que prometí una buena propina al regresar y bajamos por un
peligroso acantilado de resbaladizos e improvisados escalones de barro. Mantuve
del brazo a Zulija para evitar una posible caída. Llegamos a la orilla y, al
ver que no había nadie a la vista, nos desnudamos y nos echamos al río. El agua
estaba helada pero confortante y consoladora. Nos salpicamos mutuamente la
cara, sin dejar de reírnos y besarnos.
Al salir vimos a un hombre
amenazándonos con un potente y reluciente cuchillo de cocina, tan afilado como
una cizalla quirúrgica. Era el conductor de la Scooter. Un individuo con muy
malas pulgas, cara afligida, renacuajo, delgaducho e intratable, frente
estrecha como la de los malvados gánsteres de cine. Un psicópata de estos que
matan con la misma despreocupación con que aplastaran a una mosca sin
percatarse. Sus ojos bullían de odio y de indignación. Le hervía la sangre en
la cara, como si estuviera en un grave aprieto.
Entonces ocurrió algo que me dejó
sin aliento, mientras que una oleada de frío me embargaba el cuerpo, a pesar
del calor ardiente ambiental. Sin dejar de esgrimir su arma de 30 cm con punta
en el lomo, ordenó en voz cavernosa a Zulija, entregándole algo con la otra
mano:
—Cúbrete, Karima, toma las llaves y
entrega el coche a Munir que te espera
en la cafetería donde acababais de comer e iros al lugar convenido. Esperadme allí.
Acto seguido, la mujer que se hacía
llamar Zulija y la que simuló tomarme
por Zubeir, acató la orden con frialdad, sin rechinar, cogió las llaves del
Mercedes y subió por el acantilado sin siquiera mirarme. ¡Ella era su secuaz!
Tragué saliva. Traté de interpretar
los hechos y me percaté de que había sido víctima de una manipulación bien
urdida. Zulija era la turista con la
trenza de cola de pescado que vi esta mañana en Marrakech. Ambos habían seguido al Mercedes desde entonces. El sexo en el hotel y el baño
en el río eran solo un pretexto para recuperar la droga.
—Vístete —soltó el hombre con
rabia, mirándome fijamente y meneando con desdén la cabeza ante mi ridícula
desnudez—, pronto te dejaré libre si te quedas quieto.
Guardó silencio mientras me
observaba vistiéndome, luego añadió a troche y moche, muy irritado, como si
maldijera algún sortilegio:
—Para tu información, te diré que
yo solo quiero recuperar lo que me pertenece. Zubeir, a quien mataste fríamente
y usurpaste la identidad, me atacó cerca de las cataratas de Uzúd donde me dejó
inconsciente y me robó el coche y la cocaína,
después de asesinar a mi socio y echar el cadáver por la cascada.
Aquella revelación me resultó como
un puñetazo en la mandíbula. Me acordé de la equimosis de Zubeir e imaginé toda
esa macabra pelea. Estábamos tan cerca el uno del otro que decidí pasar a la
acción, sin esperar. Me lancé como un relámpago y le inmovilicé el brazo armado
con mis manos y con la rodilla le golpeé en la entrepierna. Dio un sobresalto,
lanzando un desgarrador chillido, encorvándose de dolor y al caer me arrastró
en el movimiento y ambos rodamos por la larga pendiente rocosa de la orilla
hasta parar en el agua. Le iba a propinar otro golpe seco en la sien y
retorcerle el pescuezo pero me percaté de que estaba ya muerto, la mirada fija
y los ojos exorbitados. Del agua brotaba una mancha roja que se ensanchaba.
Retrocedí, horrorizado. El cuchillo le había perforado el pulmón por accidente,
al resbalar y dar tantas vueltas sobre sí. Miré alrededor. Nadie a la vista.
Arrastré entonces el cadáver hacia una pequeña protuberancia en forma de cueva
y lo oculté allí. Recuperé el cuchillo y lo lancé con todas mis fuerzas al río.
Me preparé después a la huida.
En ese preciso momento oí la voz
chillona de Karima que bajaba por el acantilado:
—Yasír —vociferó con voz entrecortada—, el guarda no me ha dejado llevar el coche;
exige que esté presente el propietario.
¿Quéee…?
No terminó la pregunta. Se
inmovilizó, aterrada, al verme vestido y libre. Quiso retroceder y en el
movimiento perdió el equilibrio al desprenderse parte del escalón de barro que
la sostenía. Resbaló entonces dando bandazos y vueltas hasta donde yo estaba,
como empujada por una diabólica fuerza invisible. Su cabeza chocó
aparatosamente contra una roca y se quedó inerte. Sentí que mis sentidos me abandonaban de nuevo y contuve el impulso
de vomitar al ver sus desorbitados ojos y su boca ampliamente abierta. ¡Otro
cadáver! Un escalofrío me recorrió todo
el cuerpo y tuve la impresión de que el suelo desaparecía debajo de mis pies.
Un fuerte dolor en el pecho y una sensación de asfixia y de irrealidad me
nublaron la conciencia.
Intenté pensar. Recuperé primero
las llaves, desnudé luego a los dos cadáveres y los arrastré por separado hasta
la orilla y los eché al río, donde flotaron por un momento antes de ser
arrastrados por la corriente, rumbo al lejano precipicio de la cascada, por
donde desaparecieron. Subí hacia el coche, después de quedarme con su
documentación, quemar sus ropas y limpiar la roca ensangrentada, para no dejar
pistas o por lo menos retardar la investigación policial. El guarda esbozó una
larga sonrisa de triunfo cuando le felicité y pagué por haber impedido a mi
“compañera” llevarse el coche. Miré al Scooter amarillo de Yasír. De una cosa
estaba seguro: al no presentarse el propietario, el guarda se lo quedaría
gustoso, en vez de alertar a la autoridad.
La imagen mortífera de tener tres
asesinatos sobre la conciencia me oscureció el raciocinio. Con esta triple pero
injusta acusación pendiente sobre mi cabeza, la horca me esperaba en la esquina
más cercana. Mis sueños de riqueza se
derrumbaron como un castillo de naipes.
Pasé los controles policiales de
Fqih Bensaleh y de Ued Zem
sin inspección: en el primero los
agentes estaban ocupados en aclarar un tiroteo entre la policía y algunos
militares golpistas, a los que abatieron;
en el segundo, intentaban matar a unos perros rabiosos por haber
desfigurado a tres niñas, después de morderles en la cabeza y arrancarles los
brazos. Dejé a la multitud seguir comentando los horrendos acontecimientos y,
en vez de continuar hacia Muley Buazza,
giré a la izquierda por una carretera rural, rumbo a Khuribga, para realizar una terea de suma importancia y también para testar si me seguía
alguien. Conduje directo al centro. Me
presenté en un banco como Zubeir Benamor y pedí retirar el 97% de
la cuenta, alegando invertir en un negocio agrícola. Tuve que esperar largo
rato porque, siendo una suma importante, tenían que consultarlo con Agadir.
Media hora más tarde, me llevé la pesada bolsa de dinero a otro banco
donde abrí una cuenta a mi nombre. Volví sobre mis pasos. Di un gran rodeo,
tomé una desviación, aparqué en una aldea,
me puse la gorra del muerto, bajé y me acerqué a una pequeña y
destartalada tienda donde pedí una Coca-Cola.
El dependiente, un hombre esquelético, cara de insomnio, con excesiva
legaña en los ojos y dos colmillos en la boca, tosió, tragó saliva y me la
sirvió a regañadientes, como si no entendiera lo que hacía por allí un tipo
normal como yo. El sol seguía ejerciendo su tortura. Eché un vistazo alrededor.
Una niña sucia y descalza, con una muñeca sin cabeza en la mano, me miraba
perpleja, como si estuviera teniendo una alucinación. Un perro descarnado
descansaba junto a un montón de basura, sin saber si hurgar en él o dejarse
morir de hambre. Vi a lo lejos detenerse discretamente un coche. Mi vista de
lince detectó un viejo Renault Clío, ocre, de dos puertas. Devolví la botella
al tendero, lo pagué, compré una cajita de chocolate y se la di a la niña que
seguía mirándome. La cogió incrédula y se echó a correr, como si tuviera miedo
de que alguien se la hurtara. Compré luego una lata grande de sardinas, la abrí
y la puse ante el hocico del perro. Este la olió, temeroso, también
desconfiado, pero pronto se dio cuenta del buen hombre que yo era y del manjar
que le había tocado. Movió penosamente la cola y empezó a deleitarse, sin dejar
de escrutarme, como si quisiera darme las gracias. La Clío permanecía inmóvil.
Vi, con el rabillo del ojo, que nadie se apeaba. Intenté valorar el peligro que
me acechaba. Antes de enfrentarme a Yasír, no sabía nada del mundo del crimen y
menos aún el de la droga, que había asociado siempre con un ordinario
contrabando, sin persecuciones ni matanzas. No quería volver a ser víctima de
otra mala jugada. Para saber si el coche me perseguía, tenía que alejarme y ver
lo que ocurriría. Respiré hondo, me enjugué el sudor, que me nublaba los ojos y
la cara, me puse al volante y salí de aquella calcinada aldea en tromba, retomando
mi itinerario, envuelto en una descomunal oleada de sofocante angustia. En las
películas, el protagonista sabe distinguir los buenos de los malos, quién le
persigue para matarle y quién no. En la vida real no es posible. Cualquiera
puede ser el asesino. Un limpiabotas, un cartero, un lechero, un taxista. Una
ninfómana, como Karima.
Seguí conduciendo con rabia y
desesperación, el sudor resbalando por el cuello y las axilas. Reduje la marcha media hora más tarde y eché
una mirada al retrovisor, realizando un rápido escrutinio visual. La sorpresa
me atenazó. No era una ilusión óptica ni fruto de mi imaginación: la Clío se
veía nítidamente a algunos kilómetros atrás. Mi perseguidor parecía joven y
determinado a matar. Sentí su aliento en la nuca cuando vi que pisaba el
acelerador, levantando polvo, para cubrir la distancia que nos separaba.
Entonces aceleré yo también. Me preparé para tomar una curva y buscar un
posible escondite entre la maleza. Torcí prudentemente a la izquierda y en vez
de maleza, me encontré en medio de un mercadillo improvisado y tuve que frenar
para no atropellar a unos campesinos que recogían sus puestos de venta para
volver a casa. En la plaza quedaban solo algunos curiosos escuchando perplejos
a un viejo curandero que vendía pócimas que, según pregonaba, curaban
definitivamente la disfunción eréctil y la frigidez más severas. Aparqué y me
uní al grupo, acechando el momento y el lugar de poner en marcha mi plan. Sabía
cómo ejecutarlo. Sabía también que su realización era casi imposible. Palpé un
momento el Bic que tenía en el bolsillo de la camisa y resoplé. Mi perseguidor
se acercó y nuestras miradas se cruzaron, desafiantes. Supuse que era el Munir
al que se refería Yasír. Era un individuo corpulento y robusto. Orienté mi
mirada hacia sus manos. Las de un torturador. Un estrangulador. Un yudoca. Me
aplastaría en un cerrar y abrir de ojos, como si fuera un mosquito. Por eso no
llevaba ningún arma encima. Su aspecto era el prototipo de un demente: cara
abrupta y angulosa, frente alta, hendiduras en las sienes y asimetría facial.
Sus ojos destellaban un odio desenfrenado. Supuse que, al ver que sus socios no
volvían con la droga, habría atado cabos, pasando por el hotel y el mirador. Me
separé del corro y me dirigí al bosquecillo, al otro extremo de la plaza, sin
volverme, porque sabía que mi enemigo me pisaba los talones. Al llegar, vi que
venía enfrente una pareja de labradores detrás de un burro al que atosigaban
con palabras obscenas y prodigaban, con un palo con punta, fuertes golpes en
las costillas para que avanzara más de prisa. El pobre animal estaba cargado a
tope y parecía desfallecer. Les di un puñado de monedas para que no lo
siguieran torturando. Aceptaron, sin dejar de mirarme, como si pensaran que era
una idiotez defender a un burro. Esperamos hasta que hubieron desaparecido.
Entonces todo ocurrió con brusquedad. El hombre avanzó, agresivo, y me pidió
las llaves. Las saqué del bolsillo y se las enseñé pero acto seguido me las
guardé y pronuncié en tono sardónico la frase que había preparado para cebarle:
—Tienes primero que estrangularme.
Se quedó un momento irresoluto ante
tan ridículo desafío, al borde de soltar una carcajada y, sin pensárselo,
profirió algunas pullas y se balanceó sobre mí, aplicándome sus garras de
hierro al cuello. Era lo que yo quería que hiciera. Dejar que pensara que me
podía asfixiar. Nos echamos al suelo. Me aplicó, como me lo esperaba, la
técnica llamada Shime-Waza que consiste en cortar la corriente sanguínea y su
flujo al cerebro, presionando fuertemente las arterias carótidas. La sofocación
por estrangulamiento es instantánea. Mientras simulaba agonía, empuñé con tacto
y sigilo el Bic, no el ordinario, sino un Parker sólido y afilado como un
bisturí, y se lo hinqué con todas mis fuerzas en la laringe. En mi vida había
oído antes un aullido tan bestial como el que soltó el pobre hombre. El
instrumento le había perforado la manzana de Adán, el cricoides y las
cervicales. Se echó atrás, llevando las manos a la garganta, despavorido y sin
dejar de gritar, como si intentara detener el chorro de sangre que fluía. No
esperaba tan letal golpe. Cayó de espaldas al suelo, donde libró un momento una
batalla contra la muerte, las pupilas dilatadas, presa de un tremendo ataque
epiléptico, luego su cuerpo dejó de moverse.
Siguió un silencio sobrenatural. Me
marché atropelladamente. Nadie en el zoco. El almuédano llamaba a la oración.
Pensé un momento fugarme en el Renault
Clío, con la droga. Pero era un coche alquilado que la policía
localizaría de inmediato, tras descubrir el cadáver.
En cambio, me llevé toda la
documentación del muerto.
La luz del sol empezaba a
debilitarse, esbozando al horizonte un crepúsculo púrpura. Llegué a
Mequínez la cabeza dando vueltas,
agotado, sintiendo aún las garras del yudoca ceñirse alrededor de mi cuello. Me
hospedé en el Prestige, el hotel más caro de la ciudad.
Me entretuve con el recepcionista,
un hombre joven y visiblemente con mucha ambición. Le pedí dos favores,
asegurándole que los pagaría generosamente si me satisficiera.
—Le mando a nuestra masajista
dentro de un rato —confirmó, sorbiendo
por la nariz, interesado, luego añadió—: en cuanto al proveedor de Rent a car,
le llamo ahora mismo y le estará esperando cuando usted baje. Él se encargará
de que los papeles estén compulsados en casa del funcionario, puesto que la
administración ha cerrado ya.
Me quedé de piedra ante tan
increíble celeridad. “Solo el dinero, al fin y al cabo, hace milagros en este
puto mundo”, pensé. Pero lo que más me
frustró como ciudadano, aunque en mi caso era una baza, era que un funcionario
autentificara documentos fuera de su despacho.
Ya en la habitación, me desnudé,
puse la ropa sucia en una bolsa de plástico para tirarla fuera, saqué la nueva
que dejé sobre el respaldo de la silla y me metí debajo de la ducha.
Después de secarme, contemplé mi
aspecto en el gran el espejo de la sala y me sorprendió ver el cuerpo de un
hombre bien proporcionado, fuerte y sano. Nada que ver con el aldeano que fui.
En ese momento sonó el teléfono y
supuse que era el recepcionista. Descolgué diciendo “diga” pero nadie contestó.
Me pareció oír nítidamente el aliento de alguien al otro lado de la línea.
“Quieren saber si estoy en el hotel”, pensé. Colgué con rabia y justo después
escuché golpecitos discretos en la puerta. Miré por la mirilla. Era la
masajista. Abrí y la dejé entrar. No reaccionó al verme desnudo, como si se lo
esperara. Me saludó con una sonrisita sensual y siguió hasta el fondo de la
sala donde dejó caer su uniforme blanco. Llevaba solo unas braguitas color
carmesí. Era alta, delgada, cabello castaño, agarrado en una cola de caballo.
Hecha un pimpollo. Se quitó de un tirón las bragas, junto con las zapatillas, y
se dejó caer lentamente de espaldas sobre la cama, entreabriendo generosamente
las piernas y echando atrás los brazos, movimiento que hizo temblar sus
erguidos pechos cuan exquisitos flanes sacudidos, rematados en pezones color
rosa.
—El masajista eres tú, cariño —susurró con una voz azucarada, mientras que
su dedo índice me invitaba insistentemente al viaje.
En la recepción, me esperaba el
encargado de coches de alquiler. Me llevó en su coche a un garaje donde me
aconsejó un potente Ford Escort. Firmé la suscripción, pagué la garantía y en
media hora tenía ya coche propio. Me quedaba lo más fácil pero delicado:
trasladar la droga de un coche a otro. Aproveché la hora de la oración para
realizar la operación en el parking subterráneo del hotel. Saqué luego el
Mercedes y lo llevé hasta el barrio judío, donde lo abandoné, cerrado. Tiré
discretamente las llaves a un desagüe, cerca de la estación de tren. Compré un
mechero, eché la documentación de los cuatro muertos en un cubo de basuras y le
prendí fuego, a salvo de miradas ajenas, después de haber memorizado y anotado
lo que podría necesitar y utilizar más adelante.
Me prestaba a volver al hotel
cuando dos policías en uniforme me abordaron y me obligaron a seguirles.
Comprendí entonces que la hora de la horca había llegado por fin. Noté que mi
cuello empezaba a empaparse de nuevo con sudor y el pánico volver a embargarme.
Pero pronto me percaté de que estaba en manos de dos gánsteres y no de la
autoridad porque, en vez de dirigirnos a una comisaría, pasamos a la boca de un
callejón oscuro sin salida, donde me empujaron. Algunos indigentes se eclipsaron
al ver los uniformes, espantando a unas ratas que también se escabulleron,
aterrorizadas, provocando terribles sonidos de arañazos. Me había metido de
nuevo en la boca del lobo. Su plan era evidente: matarme y llevarse las llaves.
Sabían dónde acababa de aparcar. Me pregunté un momento cómo hacían para
localizarme tan fácilmente. Supuse que tendrían cómplices en lugares
determinados desde donde informarían por teléfono al jefe. Les iba a explicar
que mis planes habían sido cambiados y que podíamos llegar a un acuerdo, cuando
el más joven desenfundó de repente la pistola, la amartilló, me apuntó y apretó
el gatillo. El disparo alcanzó en plena sien a su compañero porque segundos
antes de disparar le inmovilicé el brazo con todas mis fuerzas, orientando la
puntería hacia su cómplice. Aproveché su aturdimiento para propinarle un
tremendo puñetazo de karateca en la yugular. Volvió a dispararme mientras caía
de bruces. Logré esquivar la bala, ladeándome a la derecha y echándome luego
sobre él para arrebatarle el arma. Ambos la sostuvimos, intentando retenerla y
usarla. Se disparó fortuitamente, alcanzándole en el pulmón. Se volcó, gimiendo
y abriendo los ojos como platos. Me bastaron pocos segundos para simular un
tiroteo: les puse sus pistolas en cada mano, después de borrar mis huellas.
Nunca creí que tuviera agallas para triunfar en un ambiente de crimen
organizado como aquél. Algunos curiosos empezaron a abarrotarse frente a la
bocacalle, alertados por los disparos. Un coche iluminó con sus faros la escena
donde yacían los cadáveres. Entonces, viendo cómo la gente se acercaba,
vociferé con gestos teatrales, como si denunciara un encarnizado incendio:
—¡Socorro! ¡Ha habido un ajuste de
cuentas entre estos agentes! Quise reconciliarlos, sin lograrlo. ¡Llamen a una
ambulancia!
Abandoné el callejón sin suscitar
sospechas. Abrí camino entre la multitud que se incrementó al llegar un tren y
descargar a los pasajeros. Recorrí veloz la calzada. Paré un taxi y le indiqué
dejarme en una calle a dos manzanas de mi hotel. No quería que supieran mi
destino.
Me acercaba a Uezzán cuando tuve ganas de escuchar música. Encendí
la radio. Daban el parte informativo de las 20 horas:
“La policía busca a un peligroso
psicópata llamado Zubeir Benamor. Está armado y conduce un Mercedes 240. Acaba
de asesinar hoy a varias personas:
arrojó a un hombre desde la cascada de Uzúd, después de dispararle, mató
a dos hombres (estrangulando a uno y destruyendo la garganta a otro) y violó a
una mujer, antes de matarla y matar a su compañero”.
Sonreí, sin dejar de observar cómo
los kilómetros zumbaban bajo las ruedas del Ford Escort, veloces y regulares,
según el estado de la carretera.
En Tánger, aparqué cerca de
Correos. Entré en el edificio y me dirigí a una cabina telefónica. Introduje una
moneda y marqué el número de contacto. No hubo respuesta. El tono de llamada
reiterado me oprimió el corazón. Noté el sudor resbalarme por las sienes. Iba a
colgar cuando oí la voz aflautada de una mujer. Supuse que era la criada, por
su tono de sumisa y abnegada.
—Tengo un recado para Munsif El
Badauí —declaré sin rodeos y con voz
impersonal.
—El señor ha salido. Pero me dijo
que si llamara alguien de Agadir, le diría dónde encontrarlo. ¿Es usted Zubeir
Benamor, de Agadir?
—Sí.
—Pues tiene que preguntar por el
Café Hafa, en el barrio Marshán. Allí le estará esperando.
No conocía al hombre ni el lugar,
aunque sabía cosas sobre este. Lo mostraban en la tele como un sitio mítico,
frecuentado por escritores célebres, donde se podía ligar y fumar kif en sus terrazas
escalonadas y floridas, contemplando el Estrecho de Gibraltar y la costa
española.
Estaba cerca del desenlace.
Entregar la droga, cobrar y largarme. Esta solución era mucho más sensata y
segura y menos arriesgada que la de vender la droga. Llamaría luego a Rent a
car para darles instrucciones sobre dónde recuperar el coche.
Estacioné lejos del café y recorrí
la distancia andando, ajustando la gorra de Zubeir hasta cubrirme la frente,
temiendo que descubrieran la usurpación.
Bajé una pendiente y pronto
apareció la entrada del Hafa. La terraza estaba repleta de individuos
incongruentes, envueltos en un ambiente musical. Un hombre se levantó de una
mesa y vino a mi encuentro. Era fornido, de cuello ancho, cabello negro, traje
oscuro, de unos cincuenta años. Actitud versátil. Un bocazas inofensivo.
—¡Hombre! ¡Amigo Zubeir! Has adelgazado tanto que casi no te
reconozco —vociferó, dándome un fuerte abrazo, luego añadió malhumorado,
indicándome los peldaños—: vamos abajo.
Accedimos a otra terraza que estaba
también concurrida y paramos en la tercera que era desértica porque daba sobre
un precipicio escabroso y apretado. Allí
se reunió con nosotros otro individuo que tenía pinta de matón. Era bajo y
enjuto, cabello rubio, barrigudo, mirada tenebrosa.
—Las reglas del juego han sido
cambiadas, por desgracia —continuó explicando Munsif—: han nombrado a un tipo
nuevo para pagar a los intermediarios, un día después de la entrega de la
mercancía. Modificaron también la ruta del narcotráfico.
—Tienes que firmar un documento
—completó el rubio, con aspereza, encendiendo un cigarrillo al que dio una
larga calada antes de dejar escapar el humo—,
ten paciencia, hombre. Te vienes a dormir a casa con nosotros y mañana,
asunto terminado. ¿Dónde tienes el
coche? Permanecí callado, intentando detectar una posible trampa. Estudié
psicológicamente los rostros de los dos y el rubio me pareció ser el más
malvado. Algo en su mirada me decía que quería asesinarme. Entendí entonces que
ambos mentían. Se proponían quedarse con la cocaína. La misma mentira que me
había contado Yasír al pretender que era dueño del coche.
—¿Dónde tienes el coche? —repitió, indignado, tirando furioso el
cigarrillo y pronunciando algunas pullas para zaherirme. Su aspecto indiferente
se mutó de repente en una irritante cólera y para nuestra gran sorpresa, sacó una pistola y nos apuntó a los dos.
—Estoy hasta los cojones de este
puto negocio que nos deja asquerosas migajas mientras que otros cobran millones
de dólares. Quiero el pastel para mí solo y os dejo con vida.
—¿A qué viene todo esto? Cálmate,
hombre, no olvides que tu jefe soy
yo —aseveró Munsif en tono conciliador,
pero con voz temblorosa, rogándole con el gesto que enfundara la pistola.
—Cierra el pico y apártate, si no
quieres que te vuele la tapa de los sesos
—le instó el rubio, indicándole con el arma que se alejara de él y se
pusiera al borde del precipicio.
El hombre hizo ademán de obedecer
pero se volvió y agarró férreamente el brazo armado de su compañero para
hincarle los dientes con una rabia canina. Este lanzó un aullido de dolor y le
disparó a bocajarro, agujereándole la barriga. El hombre retrocedió, aterrado,
soltó un grito ahogado y cayó atrás. El rubio se quedó paralizado, sorprendido
por lo que acababa de hacer, como si fuera protagonista de una escena irreal.
Aproveché entonces ese momento, antes de que me disparara, para asestarle el
llamado golpe plexo solar. Soltó el arma de inmediato, fulminado por el dolor.
Cayó y resbaló por el suelo enguijarrado hasta chocar contra el cadáver de su
jefe, al borde del precipicio. No necesitaba rematarle. Estaba ya bien muerto.
Los arrojé al mar, después de llevarme su documentación. Recogí el arma, subí
al café, donde noté que la gente seguía la fiesta, ajena al mundo circundante,
y me perdí en la noche.
Me hospedé en el Dalas, con
Spa, bar y piscina, con vistas sobre el puerto.
La recepcionista, distraída al
principio, me miró con interés y con una sonrisa comprometedora. Me preguntó si
viajaba solo o acompañado, invitándome con la mirada a dirigir la mía hacia
unas hermosas señoritas sentadas en los sofás de la sala de estar. Llevaban
faldas cortas, sin medias. Su profesión era inconfundible. Me sonrió una con
entusiasmo, exclamando: “Muy guapo”. Le devolví la sonrisa, asintiendo con la
cabeza, señal de un acuerdo implícito. Cogí la llave y la mochila y me dirigí
al ascensor.
Junto al bar, un joven
prestidigitador acababa su número después de sacar el habitual conejo de la
chistera y dejó sitio a una bella pero triste cantante que empezó a lamentarse
con voz romántica, imitando a la mítica Ismahane. Al lado opuesto, algunos jóvenes
afeminados, vestidos con ropa cara, acechaban con ansia posibles flirteos.
La habitación era pulcra y
ordenada. Me desnudé y pasé al cuarto de baño. Poco después, llegó la chica del
acuerdo implícito. La tomé en brazos y la llevé al dormitorio.
Al día siguiente me desperté y noté
que era un hombre nuevo y libre. Me duché y tomé un desayuno consistente.
Experimenté de súbito un leve entusiasmo al dejar de ser Zubeir y volver a ser
Abdelatif.
El sol brillaba con fuerza pero un
viento cálido me acariciaba la cara. Poco después, abandoné Tánger, no para
emigrar (era demasiado rico para ello), sino para acabar con la banda. En esta
vida, cada uno tiene una misión. La mía era descubrir dónde y quién preparaba y
distribuía la droga. La documentación que mangué a los muertos me proporcionó
claras pistas sobre el eje Tánger-Agadir-Las Canarias. Tres nombres y tres direcciones. Yasír y
Munsif estaban ya fuera de combate. Quedaba solo el cerebro de la banda. Una
mujer. Y le tenía ya preparado un plan que los criminólogos calificarían de
exquisito. Tomé la carretera que lleva a las Grutas de Hércules, rumbo a Rabat.
Cuando llegué, aparqué junto a la playa, me senté en la terraza de un café y
pedí un zumo de naranja. Poco después, me pareció oír a mi derecha la voz de
una mujer. Me volví y la vi. Era alta y vestía una camisa verde y un pantalón
blanco con perneras deshilachadas. Muy elegante. De unos veinticinco años. Cara
jovial, ojos azulinos, frente inteligente, labios voluptuosos, cabello castaño.
—Perdone, señor —exclamó con voz acaramelada y
cantarina—, ha dejado caer este mechero
al sacar de su bolsillo el pañuelo.
Reparé en su cuello largo y hermoso
y, sonriendo, asentí con la cabeza al
mismo tiempo que la invitaba a sentarse:
—¡Qué despistado soy! Sí, es mío.
No fumo pero me fue útil en un momento.
Gracias, señora…
—Señorita Ahlam. Soy maestra y hoy empiezo mis vacaciones,
visitando las Grutas.
Se indispuso un momento, viéndome
olfatear el aire, como si fuera un perro sabueso averiguando sospechosos olores,
luego exclamó con una voz entusiasta y placentera:
—¡Ah!, es la henna.
Me he teñido las manos y los pies esta mañana. Dicen que tiene
propiedades mágicas y augura extraordinarias aventuras. ¿Acaso huelo mal?
—Creo que no hay nada en el mundo
que huela tan bien como tus manos.
—Gracias —exclamó, ruborizándose y visiblemente
encantada por el piropo.
—¿No piensas viajar por el sur?
—¡Oh, sí! Me encantaría descubrirlo.
—¿Hasta con un aventurero y
desconocido como yo?
—Con un hombre como usted, una mujer
iría hasta el fin del mundo.